Le médecin, recommandé par Paul, installa Louis sur un fauteuil de dentiste éclairé par une poursuite fixée au plafond. Les murs rouge foncé de la pièce – grande et carrée – étaient parsemés de lignes horizontales de longueurs différentes.
Le praticien s’affairait devant un évier démesuré en émail blanc. Il portait une blouse noire, un pantalon noir, des cheveux noirs très courts sur d’épais sourcils noirs. Il mettait avec minutie toutes sortes d’outils sur une tablette en métal en chantonnant “Play me again”. Il devait mesurer à peine un mètre soixante et le bout de tee-shirt blanc qui débordait sur son cou lui donnait l’apparence peu sécurisante d’un curé de campagne.
Lassé d’attendre, Louis se leva et s’approcha d’un mur. Les lignes devinrent des mots. Puis des phrases. Des centaines de bouts de phrases :
« plaie à l’épaule par cutter de tapissier
contusions multiples par bris de double vitrage
fracture ouverte contre pare-chocs d’un véhicule de police »
Il eut un brusque mouvement de recul en pivotant vers la sortie.
Le médecin, en travers de son chemin, leva vers lui un regard noir en terminant d’enfiler son deuxième gant en latex noir :
– Ce sont tous mes trophées. Jeune homme. Rassurez-vous. Je ne suis qu’un humble praticien.
Il sourit sincèrement à son patient et libéra un maximum de dents parfaitement blanches et bien rangées.
Louis se jura de lui en coller une à la moindre nouvelle alerte.
Il retourna s’asseoir, escorté par une ombre et le cliquetis des scalpels.